Tag 69 / Mo 15.10.2018 / Gibraltar und Tarifa

(Cornelia) Am Vortag ist der Entschluss gereift, ins kurioserweise britische (immer-noch-EU!!) Gibraltar zu fahren. Der Plan: Fahrt auf der Autobahn durch einen Korkeichen-Nationalpark, Gibraltar mit Affenfelsen und Stadt, dann noch auf dem Rückweg nach Tarifa, dem südlichsten Punkt Europas.

Gesagt, getan. Unser Navi überrascht uns mit einer ‚kürzesten Strecke‘ über einsame Bergstraßen und an Sumpfgebieten mit Reisfeldern entlang zur Autobahn, die tatsächlich von dichten Korkeichenwäldern gesäumt ist. Bald schon sind wir in der Bucht, an deren Ende Gibraltar liegt und erkennen den Felsen an seiner typischen Form. Das Auto parken wir noch in Spanien und gehen dann zu Fuß über die Grenze. Erst winken uns die Spanier durch, dann die englischen Zöllner. Ein paar Meter weiter ist alles britisch: Rote Telefonzellen, andere Werbung, teilweise Doppeldeckerbusse. Bus Nr. 10 überquert zunächst die Start- und Landebahn des Flughafens und transportiert uns zur Seilbahnstation; für schlappe 42 Gibraltar-Pfund (gleicher Wert wie englische Pfund) bringt die Gondel uns drei in nur sechs Minuten steiler Fahrt nach oben. Dort riecht es schon wie im Tierpark Hellabrunn, nach Affenpisse… allerdings begegnen wir einigen Exemplaren aus der wohl ungefähr 200 Affen starken Berberaffen-Population erst ein paar Schritte weiter in der ‚Ape‘s Den‘, wo sich auch ihr Futterplatz voller Gemüse und Obst befindet. Es wird sehr gewarnt, Plastiktüten zu tragen, weil die Affen damit Futter assoziieren. Die Affen sind frech und behende; schwupp, springen sie auf einen Touristenkleinbus und fahren ein paar Meter mit, hopp, schon hängt einer am Arm eines Touristen, der sich des Affen nicht gleich entledigen kann. Schaue ich durch die Kamera, habe ich immer ein seltsames Gefühl, weil ich dann weder links noch rechts noch hinten nach den – doch immerhin wilden – Tieren Ausschau halten kann. Auch halte ich die Kamera fester als gewöhnlich in der Hand. „Süß“ ist ein Affenbaby, das entweder selbst herumturnt und -hüpft, auf Mamas Rücken reitet oder sich rasch mal lausen lässt.

Wie wir bald feststellen, zeichnet sich Gibraltar vor allem durch Nicht-Information aus: Es ist ärgerlich, wie schlecht ausgeschildert der Berghang ist. Nicht einmal der Weg zu den Militärmuseen auf dem Felsen ist gut ausgewiesen. Offenbar möchte man die lokalen Anbieter stützen und den individuellen Besucher zwingen, entnervt ein Taxi anzuheuern. Nein, den Gefallen tun wir Gibraltar nicht: Wir überwinden die ungefähr 400 Höhenmeter zu Fuß, haben dabei immer einen unverstellten Blick auf die Stadt, die uns aber zu eng, zu laut, zu bebaut erscheint. Auf den letzten Metern abwärts gibt es Treppen, und spätestens hier dürfen wir annehmen, dass wir am nächsten Tag einen Muskelkater haben werden. Ein schlechter ‚black coffee‘ vor dem Rathaus, dann ein Stück ‚main street‘. Was für viele Besucher ein shopping-Erlebnis ist (Markenartikel billiger!), lässt uns flüchten. Nichts wie weg. Damit ist ‚once-in-a-lifetime‘-Gibraltar noch zu EU-Zeiten abgehakt. Irgendwann wird diese Grenze dann wohl eine EU-Außengrenze sein... 

Hat man Afrika – nur 14 Kilometer entfernt – am Vormittag noch schlecht gesehen, so sind die z. T. 800 Meter hohen Berge am Nachmittag klar zu erkennen. Auf einem Parkplatz an der malerischen Straßen zwischen San Roque und Tarifa treffen wir auf Rosenheimer, die mit ihrem frisch erworbenen Wohnmobil-Pickup mit Allradantrieb nach Marokko übersetzen wollen und den Blick auf den anderen Kontinent mit einem Kaffeehaferl in der Hand genießen. So ein ähnliches Auto haben wir ja für Chile/Argentinien gemietet; wir sind auf die Erfahrungen des Rosenheimer Paars neugierig und kommen ins Gespräch. Vorfreude!

Tarifa selbst liegt zwar wie Conil de la Frontera an der Costa de la Luz, verleiht der Küste aber den Namen ‚Costa del Windsurf‘. Und tatsächlich, auf dem Meer wimmelt es von Kite-Surfern mit ihren bunten Schirmen. Die Besonderheit von Tarife ist eine Mole, genau an der Scheide zwischen Mittelmeer und Atlantik. Wir trauen unseren Augen kaum, denn die beiden Meere unterscheiden sich auch optisch: Während sich auf dem eher grauen Atlantik hohe Wellen kraftvoll überschlagen, liegt das Mittelmeer tiefblau-ruhig in der Bucht. Sehr kurios! Das ist also der südlichste Punkt Europas! (Im letzten Monat hat Spanien übrigens auch wieder 1200 Flüchtlinge mit Rettungsbooten aus dem Meer gefischt; am 20.10. werden es knapp 45 000 in diesem Jahr sein.)

Das Städtchen hat eindeutige maurische Spuren (Befestigung, Kastell), kleine gewundene Gässchen, heimelige Plätze – ganz nach meinem Geschmack. Wir finden ein Restaurant, in dem sich auch Einheimische zum Aperitiv treffen, können draußen sitzen und machen Christoph mit Jamón Iberico, Queso in vier Varianten und Tapas bekannt. Auf der Heimfahrt gießt es dann wie aus Eimern, und Tom kämpft sich über die schlecht markierte Straße – upps, Herbst in Andalusien!